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VIII
Fumerai-je au soir de ma vie
une pipe en bois de laurier ?
Nous voilà vieux, ma pauvre amie,
j’ai eu vingt ans en février.
Nous avons lu beaucoup de livres
et crayonné bien des feuillets,
et, jadis blonds comme des cuivres,
nos rêves sont de blancs œillets.
Et tout cela n’est pas peu triste ;
Mais dans l’ombre où nous défaillons
enfin l’ironie oculiste
ouvre boutique de lorgnons.
