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CONTES.
Je crois rêver, je l’espère… et ma vue Passe en tremblant sur l’image imprévue. Aimable sœur ! ce fut encor ta main,
Qui prompte à me sauver, me montra le chemin. De ta frayeur, de ta grâce attendrie, J’ai murmuré : Ne suis-je pas guérie ? Et lui, peut-être, ému quelques instans, De me revoir languissante et penchée, Comme une fleur que l’orage a touchée, Dans ma pâleur il m’observa long-temps. Mais ma fierté n’en fut point consternée ; Nul changement n’a paru dans mes traits ; D’un air indifférent je me suis détournée… Hélas ! j’ai cru que je mourais !
