Comme un frêle bouton s’effeuille avant la fleur :
Je le voyais ! et moi, rebelle… suppliante, Je disputais un ange à l’immortel séjour. Après soixante jours de deuil et d’épouvante, Je criais vers le ciel : Encore, encore un jour ! Vainement. J’épuisai mon ame tout entière, A ce berceau plaintif j’enchaînai mes douleurs, Repoussant le sommeil et m’abreuvant de pleurs, Je criais à la mort : Frappe-moi la première ! Vainement. Et la mort, froide dans son courroux,
Irritée à l’espoir qu’elle accourait éteindre, En moissonnant l’enfant, ne daigna pas atteindre La mère expirante à genoux.
Et quand je reparus morne et découronnée, Après avoir long-temps craint, jusqu’à l’amitié, Cette troupe légère, un moment consternée, Suspendit ses plaisirs, et sentit la pitié.
