170 ŒUVHES D’EMILE DESCHAMPS. PARIS. Vos paroles lui font plus de tort que vos larmes. Vous la calomniez, méchante, et c’est mon bien, Votre beauté! JULIETTE. Je sais qu’elle n’est pas le mien, A Laurence. Mon vénérable père, avez-vous tout à l’heure Le temps de m’écouter? Faut-il que je demeure. Ou dois-je revenir ce soir? DOM LAURENCE. Me voilà prêt, A Paris. Fille rêveuse! — Ainsi, seigneur, il conviendrait... Nous devons rester seuls tous deux. PARIS. Dieu me préserve De troubler un pieux mystère ! Je réserve Tous mes droits pour jeudi. A Juliette. Laissez-moi déposer Ici mon tendre hommage en ce chaste baiser. II lui baise le front et sort. SCÈNE IL DOM LAURENCE, JULIETTE. JULIETTE, à Laurence, avec l’accent du désespoir. Allez, allez, mon père, et fermez bien la porte, Et puis venez pleurer avec moi, qui suis morte ! DOM LAURENCE. Oh! ma fille, j’apprends votre malheur; je sais Que jeudi, dans Saint-Paul...
