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Que le temps mesuré dans sa haute demeure,
De son aile, en fuyant, la touche, heure par heure.
Aux voluptés du crime apportant le remord,
Qu’elle enseigne aux humains qu’ils sont nés pour la mort,
Et que tout ici-bas s’évanouit et passe,
Comme sa voix qui roule et s’éteint dans l’espace !
Que les cables nerveux, de son lit souterrain,
Arrachent lentement la Cloche, aux flancs d’airain.
Oh ! qu’elle monte en reine à la voûte immortelle !
Elle monte, elle plane, amis, et puisse-t-elle,
Dissipant dans nos cieux les nuages épais,
De son premier accent nous annoncer la Paix !
