Un sergent et un constable se tenaient sur le pas de la porte. Alors, tirant une carte de son portefeuille :
— Voici mon nom et mon adresse, dit Holmes. Et voici mon ami, le docteur Watson.
— Parbleu, monsieur, nous vous connaissons bien, dit le sergent, mais vous ne pouvez rester ici sans un mandat régulier.
— Je m’en doute.
— Arrêtez-le ! dit Peters.
— Nous savons où retrouver ce gentleman si l’on a besoin de lui, répliqua le sergent avec majesté. Mais il faut que vous vous retiriez, monsieur Holmes.
— C’est vrai, il le faut, Watson, retirons-nous.
L’instant d’après, nous nous retrouvions dans la rue. Holmes aussi calme que jamais, moi tout bouillant de colère et de honte. Le sergent nous avait accompagnés.
— Désolé, monsieur Holmes, mais c’est la loi.
— En effet, sergent, vous ne pouviez faire autre chose.
— Je présume que vous aviez de bonnes raisons pour être là. Si je puis pour vous quoi que ce soit…
— Une dame a disparu, nous avons tout lieu de croire qu’elle est dans cette maison. Le mandat que j’attends ne saurait tarder.
— Alors, monsieur Holmes, je fais bonne garde. S’il y avait du nouveau, je vous préviendrais.
Il n’était encore que onze heures ; tout de suite, nous repartîmes en chasse. Nous nous fîmes d’abord conduire à l’infirmerie de l’Asile de Brixton. Il était vrai que, quelques jours auparavant, un couple charitable avait réclamé et obtenu la permission d’emmener une de ses anciennes servantes tombée en enfance. On ne s’étonna pas qu’elle fût morte.
