échange de ce que je vais lui demander ? Où trouver les mots qui décident à vivre ? vous, toutes les choses, dites-moi, répétez-moi qu’il est encore doux de vivre avec un corps si douloureusement mutilé !
Ce matin, j’ai extrait un petit projectile d’une de ses plaies. Il en a secrètement conclu que cela rendrait peut-être inutile la grande opération, et sa joie faisait peine à voir. Je n’ai pourtant pas pu lui laisser ce bonheur.
La lutte a recommencé ; cette fois, elle est désespérée. Et puis, il n’y a plus de temps à perdre. Chaque heure qui s’écoule dans l’attente épuise l’homme. Encore quelques jours, et il n’y aura plus à choisir : la mort seule, au terme d’une longue épreuve…
Il me répète :
— Je n’ai pas peur, mais j’aime mieux mourir.
Alors, je parle comme si j’étais l’avocat de la vie. Qui m’a donné ce droit ? Qui m’a donné l’éloquence ? Les choses que je dis sont, juste, celles qu’il
