— Vous êtes Nicolas… Grimbelot, corroyeur à la Vache sans os.
— Non, vous vous trompez. Adieu, maître Robert Briquet ; enchanté d’avoir fait votre connaissance.
Et le marchand tourna le dos au balcon.
— Comment, vous vous en allez ?
— Vous le voyez bien.
— Sans me prendre ma ferraille ?
— Je n’ai pas d’argent sur moi, je vous l’ai dit.
— Mon valet vous suivra.
— Impossible.
— Alors, comment faire ?
— Dame ! restons comme nous sommes.
— Ventre de biche ! je m’en garderais bien, j’ai trop grande envie de cultiver votre connaissance.
— Et moi de fuir la vôtre, répliqua le marchand qui, cette fois, se résignant à abandonner ses cuirasses et à tout perdre plutôt que d’être reconnu, prit ses jambes à son cou et s’enfuit.
Mais Robert Briquet n’était pas homme à se laisser battre ainsi ; il enfourcha son balcon, descendit dans la rue sans avoir presque besoin de sauter, et en cinq ou six enjambées il atteignit le marchand.
— Êtes-vous fou, mon ami ? dit-il en posant sa large main sur l’épaule du pauvre diable ; si j’étais votre ennemi, si je voulais vous faire arrêter, je n’aurais qu’à crier : le guet passe à cette heure dans la rue des Augustins ; mais non, vous êtes mon ami, ou le diable m’emporte ! et la preuve, c’est que maintenant je me rappelle positivement votre nom.
Cette fois le marchand se mit à rire.
Robert Briquet se plaça en face de lui.
— Vous vous nommez Nicolas Poulain, dit-il, vous êtes lieutenant de la prévôté de Paris ; je me souvenais bien qu’il y avait du Nicolas là-dessous.
