— De bonne humeur, car parfois je l’entends rire tout seul.
— Achète-lui sa maison.
— Qui vous dit qu’elle soit à vendre ?
— Offre-lui-en le double de ce qu’elle vaut.
— Et si la dame m’y voit ?
— Eh bien ?
— Elle disparaîtra encore, tandis qu’en dissimulant ma présence, j’espère qu’un jour ou l’autre je la reverrai.
— Tu la reverras ce soir.
— Moi ?
— Va te camper sous son balcon à huit heures.
— J’y serai comme j’y suis chaque jour, mais sans plus d’espoir que les autres jours.
— À propos ! l’adresse au juste ?
— Entre la porte Bussy et l’hôtel Saint-Denis, presque au coin de la rue des Augustins, à vingt pas d’une grande hôtellerie ayant enseigne : À l’Épée du fier Chevalier.
— Très-bien, à huit heures, ce soir.
— Mais que ferez-vous ?
— Tu le verras, tu l’entendras. En attendant, retourne chez toi, endosse tes plus beaux habits, prends tes plus riches joyaux, verse sur tes cheveux tes plus fines essences ; ce soir tu entres dans la place.
— Dieu vous entende, mon frère !
— Henri, quand Dieu est sourd, le diable ne l’est pas. Je te quitte, ma maîtresse m’attend ; non, je veux dire la maîtresse de M. de Mayenne. Par le pape ! celle-là n’est point une bégueule.
— Mon frère !
— Pardon, beau servant d’amour ; je ne fais aucune comparaison entre ces deux dames, sois-en bien persuadé, quoique, d’après ce que tu me dis, j’aime mieux la mienne, ou plutôt la nôtre. Mais elle m’attend, et je ne veux pas la faire attendre. Adieu, Henri, à ce soir.
