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Dieu n’est qu’un mot créé pour empêcher les crimes :
Qui de nos jours encor peut croire à la vertu ?
On fait la poésie en entassant des rimes,
On grandit en montant sur un homme abattu.
Oh ! que je serai bien dans ma tombe inconnue
Où seules passeront la tempête et la nue,
Et que nul pied ne foulera ;
Que j’y dormirai bien mon sommeil immobile,
Car du monde lointain le murmure débile
Loin de ma tombe passera ;
La vase des torrents éteindra mes artères,
Le ver étouffera mes douleurs solitaires,
Et mon front enfin oublîra !
Oui !… mourir !… Mais après ! — Oh ! le doute, le doute !
