être, par un appel à ce baiser divin qui passait sur ses cheveux, sans se poser jamais.
Marthe, au logis, devint querelleuse. Jusque-là elle s’était traînée, indifférente, lasse, heureuse, lorsque son mari la laissait tranquille ; mais, depuis qu’il passait les journées à la maison, ayant perdu son bavardage taquin, maigrissant et jaunissant, il l’impatientait.
— Il est toujours dans nos jambes, disait-elle à la cuisinière.
— Pardi, c’est par méchanceté, répondait celle-ci. Au fond, il n’est pas bon homme. Ce n’est pas d’aujourd’hui que je m’en aperçois. C’est comme la mine sournoise qu’il fait, lui qui aime tant à parler, croyez-vous qu’il ne joue pas la comédie pour nous apitoyer ? Il enrage de bouder, mais il tient bon, afin qu’on le plaigne et qu’on en passe par ses volontés. Allez, madame, vous avez joliment raison de ne pas vous arrêter à ces simagrées-là.
Mouret tenait les deux femmes par l’argent. Il ne voulait point se disputer, de peur de troubler davantage sa vie. S’il ne grondait plus, tatillonnant, piétinant, il occupait encore les tristesses qui le prenaient en refusant une pièce de cent sous à Marthe ou à Rose. Il donnait par mois cent francs à cette dernière pour la nourriture ; le vin, l’huile, les conserves étaient dans la maison. Mais il fallait quand même que la cuisinière arrivât au bout du mois, quitte à y mettre du sien. Quant à Marthe, elle n’avait rien ; il la laissait absolument sans un sou. Elle en était réduite à s’entendre avec Rose, à tâcher d’économiser dix francs sur les cent francs du mois. Souvent elle n’avait pas de bottines à se mettre. Elle était obligée d’aller chez sa mère pour lui emprunter l’argent d’une robe ou d’un chapeau.
— Mais Mouret devient fou ! criait madame Rougon ; tu ne peux pourtant pas aller toute nue. Je lui parlerai.
— Je vous en supplie, ma mère, n’en faites rien, répon-
