avait tout calculé, il s’était dit qu’il aurait la gloire d’être un bon fils, en ne rien sortant de sa poche, et avec l’espérance d’en être récompensé, plus tard ; sans parler du magot qu’il soupçonnait toujours au vieux, bien qu’il ne fût jamais parvenu à avoir une certitude.
Ce fut, pour Fouan, une vraie lune de miel. On le fêtait, on le montrait aux voisins : hein ? quelle mine de prospérité ! avait-il l’air de dépérir ? Les petits, Laure et Jules, toujours dans ses jambes, l’occupaient, le chatouillaient au cœur. Mais il était surtout heureux de retourner à ses manies de vieil homme, d’être plus libre, dans le laisser-aller plus grand de la maison. Quoique bonne ménagère, et propre, Lise n’avait pas les raffinements ni les susceptibilités de Fanny, et il pouvait cracher partout, sortir, rentrer à sa guise, manger à chaque minute, par cette habitude du paysan qui ne passe pas devant le pain sans y tailler une tartine, au gré des heures de travail. Trois mois s’écoulèrent ainsi, on était en décembre, des froids terribles gelaient l’eau de sa cruche, au pied de son lit ; mais il ne se plaignait pas, les dégels même avaient beau tremper la pièce, en faire ruisseler les murs, comme sous une pluie battante, il trouvait ça naturel, il avait vécu dans cette rudesse. Pourvu qu’il eût son tabac, son café, et qu’on ne le taquinât point, disait-il, le roi n’était pas son oncle.
Ce qui commença de gâter les choses, ce fut qu’un matin de clair soleil, rentrant dans sa chambre chercher sa pipe, lorsqu’on le croyait déjà sorti, Fouan y trouva Buteau en train de culbuter Françoise sur les pommes de terre. La fille, qui se défendait gaillardement, sans un mot, se ramassa, quitta la pièce, après avoir pris les betteraves qu’elle y venait chercher pour ses vaches ; et le vieux, resté seul en face de son fils, se fâcha.
— Sale cochon, avec cette gamine, à côté de ta femme !… Et elle ne voulait pas, je l’ai bien vue qui gigotait !
Mais Buteau, encore soufflant, le sang au visage, n’accepta pas la remontrance.
