— Quel est donc le magistrat avec lequel vous étiez tout à l’heure ?
Rougon leva le menton, récita tout d’une haleine :
— M. Beulin-d’Orchère, cinquante ans, d’une famille de robe, a été substitut à Montbrison, procureur du roi à Orléans, avocat général à Rouen, a fait partie d’une commission mixte en 52, est venu ensuite à Paris comme conseiller de la cour d’appel, enfin est aujourd’hui président de cette cour… Ah ! j’oubliais ! il a approuvé le décret du 22 janvier 1852, confisquant les biens de la famille d’Orléans… Êtes-vous contente ?
Clorinde s’était mise à rire. Il se moquait d’elle, parce qu’elle voulait s’instruire ; mais c’était bien permis de connaître les gens avec lesquels on pouvait se rencontrer. Et elle ne lui ouvrit pas la bouche de mademoiselle Beulin-d’Orchère. Elle reparlait du banquet de l’Hôtel-de-Ville ; la galerie des Fêtes devait être décorée avec un luxe inouï : un orchestre jouerait des airs pendant tout le temps du dîner. Ah ! la France était un grand pays ! Nulle part, ni en Angleterre, ni en Allemagne, ni en Espagne, ni en Italie, elle n’avait vu des bals plus étourdissants, des galas plus prodigieux. Aussi, disait-elle avec sa face tout allumée d’admiration, son choix était fait, maintenant : elle voulait être Française.
— Oh ! des soldats ! cria-t-elle, voyez donc, des soldats !
Le coupé, qui avait suivi la rue de la Cité, se trouvait arrêté, au bout du pont Notre-Dame, par un régiment défilant sur le quai. C’étaient des soldats de la ligne, de petits soldats marchant comme des moutons, un peu débandés par les arbres des trottoirs. Ils revenaient de faire la haie. Ils avaient sur la face tout l’éblouissement du grand soleil de l’après-midi, les pieds blancs, l’échine gonflée sous le poids du sac et du fusil. Et ils s’étaient
