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Si tu n’avais plus de pain,
poète, que ferais-tu ?
Je chanterais !
La lampe du poète agonisait dans l’ombre ;
Des rapides printemps il voyait fuir le nombre ;
La faim, de son toit pauvre, écartait les amours ;
Sa cruche se vidait, et couché sur la paille :
« Il faut donc, disait-il, il faut que je m’en aille,
« Avec le dernier des beaux jours !
