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— Mon garçon, dit ce dernier, ce diable de Tom ne veut entendre à rien !
— Quel Tom ? demanda Mich dont l’épaisse cervelle se troublait, en même temps que son sang s’échauffait.
Bob pressa du doigt la tumeur qu’il avait au dessus de l’oreille.
— Celui qui t’a fait cela, pardieu ! murmura-t-il ; le coquin de Tom Turnbull.
À ce nom, Mich tressaillit convulsivement et asséna sur la table un coup de poing qui fit sauter les verres et les cruchons.
— Où est-il ? où est-il ? s’écria-t-il ; — ah ! je vais le tuer cette fois !
