— Si comme on fait dans les romans,
Défaillant d’amour, hâve et blême.
Je vous expliquais mon tourment
En quelque déchirant poème.
Vous frémiriez malgré vous-même ?
— Ou bâillerais, probablement.
— Si je vous jurais simplement
Dans la plus médite prose
Que de vos beautés justement
Sont jaloux le lys et la rose,
Vous me souririez, je suppose ?
— Voire, et rirais certainement.
— Vous ririez aussi, n’est-ce pas,
Si je vous disais qu’on vous aime ;
Jusqu’à m’exiler de vos pas
Votre cruauté viendrait même :
Je me tais donc et je vous aime
Et me meurs de n’en parler pas.
— Mais vous en parlez fort bien au contraire
À trop de rigueur il me faut surseoir ;
Et tenez, enfant, me voulez-vous plaire ?
Vite allez pour moi mander à Sylvère
Qui depuis hier m’aime sans espoir.
Que je lui veux être humaine ce soir.
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la danse macabre
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