Il est fier, exigeant, dur, emporté, jaloux ;
De plus, je sais fort bien qu’il va voir des corneilles ;
Et cent autres choses pareilles
Qu’elle disait dans son courroux.
Mais vous, répond la tourterelle,
Êtes-vous sans défauts ? Non, j’en ai, lui dit-elle ;
Je vous le confie entre nous ;
En conduite, en propos, je suis assez légère,
Coquette comme on l’est, parfois un peu colère,
Et me plaisant souvent à le faire enrager ;
Mais qu’est-ce que cela ? — C’est beaucoup trop, ma chère ;
Commencez par vous corriger ;
Votre humeur peut l’aigrir… Qu’appelez-vous, ma mie ?
Interrompt aussitôt la pie ;
Moi de l’humeur ! Comment ! je vous conte mes maux,
Et vous m’injuriez ! je vous trouve plaisante.
Adieu, petite impertinente ;
Mêlez-vous de vos tourtereaux.
Nous convenons de nos défauts,
Mais c’est pour que l’on nous démente.
