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livre iii.
Me reprochent d’avoir assassiné mon père.
Le passant le regarde : il se trouble, il pâlit,
Sur son front son crime se lit ;
Conduit devant le juge, il l’avoue et l’expie.
Ô des vertus dernière amie,
Toi qu’on voudrait en vain éviter et tromper,
Conscience terrible, on ne peut t’échapper !
