— Ton maître est-il là ?
Nous étions devant la villa Crawford, l’inspecteur Bailey, Mac Pherson et moi.
La nuit était obscure et le tonnerre grondait dans le lointain du côté de Merry-Town. Par instants, de rapides arabesques de feu glissaient entre les arbres et les chauves-souris surprises plongeaient dans les taillis.
À la fenêtre du premier étage filtrait la petite lueur pâle qui signalait la chambre paisible du millionnaire.
Slang, averti par son instinct de cheval de retour, flageolait sur ses jambes à la vue de ces trois hommes qui le regardaient à travers la grille.
Bailey lui tendit sa carte.
— Introduis-nous, ordonna-t-il… ordre du chief-inspector de Melbourne…
Le chauffeur ouvrit la grille et s’effaça respectueusement.
— Slang, fis-je à mon tour, en foudroyant du regard le malheureux garçon, allez voir si votre maître peut nous recevoir.
