Cette page n’a pas encore été corrigée
Le vieux soleil découronné
Dans les étangs mourants s'enfonce.
Germe, mon cœur abandonné,
Sous la pierraille et sous la ronce.
La lune bleue à l'horizon
Sur le bois hivernal se lève
Germe et monte, froide raison,
Sur l'hiver triste de mon rêve.
