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Sans doute, sans plaisir, aux heures d’ennui tendre,
Aux soirs sans lendemain des matins de bonheur,
J’ai fait ce livre triste, — il corrompait mon cœur.
Les beaux jours d’Amalfi gardent un goût de cendre.
De lit en lit j’ai vu ma jeunesse descendre
Les pâles escaliers de ma lasse impudeur.
Les yeux de la Débauche et ceux de la Douleur
Sous les mêmes baisers, morne, m’ont vu m’étendre.
