— Marguerite, va donc voir si les enfants dorment. »
La grande fille s’esquiva.
— « Dites ?
— Eh bien, le baron de Kerdréol a sans doute des raisons pour ne pas se croire le père de sa fille. La baronne aura fait quelque frasque et il fait expier à l’enfant les fautes de la mère : voilà !
— Ça n’est pas chrétien.
— Le fait est qu’il la déteste. Jamais il ne lui a parlé ; lorsqu’il vient, ce qui est rare, il la consigne dans sa chambre pour ne pas risquer de la rencontrer.
— En voilà une existence ! s’écria la femme du docteur. Et s’il se trompe, si l’enfant est bien à lui ?
— Est-ce fini, maman ? dit Marguerite en passant sa tête par la porte entr’ouverte.
— Allons, reviens.
— L’avez-vous vue quelquefois ? demanda Gilbert. Comment est-elle ?
— Ma foi, elle a l’air d’une folle, dit Mme Rochereuil. La trouvez-vous jolie, Mesdames ? Moi pas, elle vous a un regard effronté, qui ne se baisserait pas devant celui du pape. C’est plutôt un garçon qu’une fille.
