de loin en loin, un beau costume d’Albanais, de Maïnote ou de Palikare, d’une élégance théâtrale, et tranchant bizarrement sur le fond prosaïque d’une devanture de magasin remplie d’articles de Paris.
Le roi Othon devrait bien faire un décret pour exiger de tous ses sujets qu’ils portassent le costume national ; il n’en est pas assurément de plus charmant au monde, et ce serait dommage de le voir disparaître de la vie réelle pour ne plus figurer que dans les armoires des Babin et des madame Tussaud de l’avenir. Le chapeau de paille porté à la place de la calotte grecque rouge à houppe de soie bleue est déjà une altération fâcheuse qu’excuse a peine un soleil chauffé en moyenne à trente ou trente-six degrés.
La calèche s’arrêta devant l’hôtel d’Angleterre dont la vaste façade blanche donne sur une esplanade où est établi, à l’abri d’un hangar, un parc d’artillerie gardé par des soldats en fustanelle, en knémides et en vestes bleues d’azur galonnées de blanc, très-propres et très-pittoresques.
