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UNE JOURNÉE À LONDRES.
J’avais passé la nuit au bal masqué et rien n’est triste comme un lendemain de bal ; je pris une détermination violente, et je résolus de traiter mon ennui à la manière homœopathique. Quelques heures après, ayant eu à peine le temps de me débarrasser de mes caftans, de mes poignards et de tout mon attirail turc, j’étais en route pour Londres, la ville natale du spleen.
La perfide Albion vint au-devant de moi
