de velours, mais tout cela avec un soin, une propreté vigilante, inconnus dans les ateliers français, où « un beau désordre est un effet de l’art. »
Aux murailles étaient accrochées, dans des passepartout, les beautés de Byron, les beautés de Walter Scott, les beautés de Shakspeare, des scènes de la vie fashionable, chefs-d’œuvre de gravure où l’absence de dessin est compensée par une souplesse, un moelleux, une entente de l’effet, un ragoût de burin, un pétillant de touche vraiment prodigieux. Que de gazes, que de fleurs, que de cheveux en pleurs, que d’yeux démesurés, que de bouches si incroyablement petites qu’il en faudrait trois pour donner un baiser, que d’airs penchés, que de petites mines, que d’afféteries de toutes sortes. — C’est faux, absurde et charmant.
Ce qu’il y a d’étrange, c’est que les femmes anglaises font tout ce qu’elles peuvent pour ressembler à ces vignettes, et qu’elles y réussissent parfaitement : vous avez peut-être cru jusqu’à présent que la nature existait ; c’est une pro-
