X
TRIOMPHE DANS LA MORT
— N’est-ce pas qu’il fait froid, Fanfan ?
— S’y fait fret, m’sieu Hubert !… Brrr !…
Une neige humide, la première de l’année, tombait depuis le matin. Les chemins étaient devenus impraticables, crottant tous ceux qui osaient s’y aventurer. Le ciel était d’un gris de plomb, avec des éclaircies ironiques. Les passereaux grelottants et la plume hérissée se réfugiaient dans les chauds greniers, dans les gouttières protectrices, dans un coin de cheminée, un peu partout. Chaque maison avait ses portes closes et ses volets verts fermés.
On aurait dit des charniers au sein d’un cimetière.
De temps à autre, on voyait passer un adolescent, un jeune homme, un vieillard armés qui d’un pic, qui d’une fourche, qui d’un gourdin ferré, qui d’un méchant fusil.
Tous se hâtaient.
Dans les chaumières, les femmes et les enfants étaient agenouillés devant le crucifix cloué au mur de bois brut.
À l’aurore, un patriote était arrivé à Saint-Denis à bride abattue, annonçant que le colonel Gore, parti de Sorel avec un corps d’infanterie et de cavalerie, se dirigeait sur Saint-Charles.
À cette nouvelle, le Dr Nelson se rend à l’auberge du Lion d’Or, demande Hubert, et lui dit à brûle-pourpoint :
