pourquoi rappeler des souvenirs qui pourraient ternir la renommée dorée du bon père Noé ?
— Ah ! ces enfants, ces enfants y sont toujours pareils !
Et le vieux « joueur de violon », s’installant commodément près du poêle, commence à faire grincer son instrument. Puis, après quelques essais criards, il attaque résolument un « piquet ». On saute, on danse, on se balance, on tourne, on marche, et l’on recommence. Filles et garçons rient ou s’appellent. Hubert est gai comme quatre. Il veut oublier et fait tourner les danseuses comme des toupies, à la grande frayeur de quelques femmelettes.
Les jeunes gens ont dansé longtemps. Il commence à se faire tard. La mère Brunel, le visage aussi rouge que les tisons de son poêle, les yeux rutilants, les deux poings sur les hanches, fait taire les plus obstinés.
— Silence, tout le monde. Le blé-d’Inde est cuit. Qui qu’en veut ?
— Moi ! moi !
— Oh ! c’n’est pas d’refus, la mère.
On plante les fourchettes dans les épis que l’on égrène à belles dents.
Tout à coup, Brutus, superbe chien de chasse à long poil roux, a aboyé, et l’on a entendu au dehors le galop d’un cheval.
La porte s’ouvre et le Dr Nelson botté et éperonné souhaite à tous la bienvenue.
— Le Dr Nelson, le Dr Nelson ! Trois hourras pour le Dr Nelson !
— Un blé-d’Inde, docteur, un blé-d’Inde !
