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Qu’importe ? tu nous guéris
Quand tu ris,
Comme Ève, ta mère blonde.
Nous sommes, à tes côtés,
Transportés
Dans le pays peu sévère
Où la jeunesse toujours
Aux amours
Se livre, en levant son verre.
Là, parmi les floraisons,
Nos raisons
S’égarent. — Les yeux humides,
Tu conduis en mon chemin
Par la main
Le chœur des blanches Armides.
Ô souvenir du Printemps,
Bien longtemps
Nous garderons ta mémoire,
Et les Cupidons vainqueurs
Dans nos cœurs
Graveront ta belle histoire :
Car ton nom, ô Julia !
S’allia
À ces instants éphémères
