Lt Casque. 373 paysan, que V avarice A repris en ses maigres doigts, Dis-moi que ton poil se hérisse D’horreur lorsque tu V aperçois ! Il ornait le chef d’un bravache, D’un bellâtre à longs favoris Jaunes, de ceux que l’on cravache Et qu’on fouette en disant : « Souris ! » Oh ! ce drôle patibulaire Qui traînait son flegme allemand Au meurtre, et brûlait sans colère Nos chaumières, tout en fumant ! Rappelle-toi ! Quand une balle Le jeta par terre, suivant Sa consigne de cannibale, Il cherchait d’où soufflait le vent, Et calme, assis sous un vieux porche, Il disait à ses argousins D’aller vite jeter la torche Au milieu des chaumes voisins ! Faut-il que je te la raconte Cette lugubre histoire, dis ! Et celle de ces jours de honte Où tu fuyais, 6 jours maudits !
