— Combien l’épicier ?
— Dans les deux cent cinquante.
Toutes ces révélations, tombant coup sur coup sur Mlle de Varandeuil, lui arrachaient des exclamations sourdes. Soulevée de son oreiller, elle restait sans paroles devant cette vie dont le voile se déchirait morceau par morceau, dont les hontes s’éclairaient une à une.
— Oui, dans les deux cent cinquante… Il y a beaucoup de vin, à ce qu’il dit…
— J’en ai toujours eu à la cave…
— La crémière… reprit le portier sans répondre, oh ! pas grand’chose… la crémière… soixante-quinze francs… Il y a de l’absinthe et de l’eau-de-vie…
— Elle buvait ! cria Mlle de Varandeuil qui, sur ce mot, devina tout.
Le portier ne parut pas entendre.
— Ah ! voyez-vous, mademoiselle, ç’a été son malheur de connaître les Jupillon… le jeune homme… Ce n’était pas pour elle ce qu’elle en faisait… Et puis le chagrin… Elle s’est mise à boire… Elle espérait l’épouser, faut vous dire… Elle lui avait arrangé une chambre… Quand on se met dans les mobiliers, ça va vite… Elle se détruisait, figurez-vous… J’avais beau lui dire de ne pas s’abîmer à boire comme ça… Moi, vous pensez, quand elle rentrait à des six heures du matin, je n’allais pas vous le dire… C’est comme son enfant… Oh ! reprit le concierge au geste que fit
