laquelle ils se dérobent, ne se laissent jamais trouver et ne donnent jamais du sérieux ni du fond de leur pensée : des Machiavel de la blague, quoi !
— Je lis qu’il est tombé de la neige noire dans le Michigan ; — c’est bien la neige du pays de Poe.
— Le silence ! oh ! le silence ! Dormir vingt-quatre heures dans un de ces tombeaux qui ont pour pierre, sur la mort du bruit, une montagne ou une pyramide.
5 avril. — « Une femme qui n’a pas été jolie, n’a pas été jeune. » Je lis cela dans un livre de cabinet de lecture, où un crayon de femme a écrit en marge : « C’est tristement vrai ! »
— Notre talent ! qui sait ? c’est peut-être l’alliance d’une maladie de cœur et d’une maladie de foie.
Vendredi-Saint. — Dîner maigre chez la Païva.
On cause religion. On va de Dieu à l’astronomie. Il en est à table que cette science rassure et console. Singulier rassérénement que l’immensité de l’espace. L’infini des mondes nous jette, au contraire, dans l’infini des perplexités. Car s’il existe vraiment,
