nom tomba de là-haut; je montai. On me donna une chaise et un verre de Champagne dont le pied était cassé. Mon homme était là, pâle parmi les faces de pourpre. Cependant il buvait, il buvait comme un remords.
Les cœurs trinquaient.
--A Emma!--A Clorinde!--A Juliette!
--A l'almanach!
Je demande à droite:
--Qui est-ce, ce monsieur qui ne dit rien?
--C'est mon ami!... Connais pas!
Je me retournai à gauche:
--Celui-là... sans faux-col?... Attends... un graveur... Ah! je ne sais plus!
Paroles, voix, cris, cliquetis de verres et de noms, le vin couronné de souvenirs,--il semblait que ce fût toutes les amours du quartier Latin portées en triomphe par les toasts grisés, se disputant la cendre des souvenirs morts et des jours envolés!
--A Berthe! qui avait un bouvreuil dans le gosier, des grains de beauté partout...
--A une blonde!
