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Samedi matin, mai 87.
OPIE de notes indéchiffrables que j’écrivis
hier soir, à minuit, en rentrant.
— Que d’amertume, mon amie, ce soir, et entre deux êtres qui s’aiment, car si j’aime à l’excès, vous aimez assez pour comprendre mon affection, en sentir le prix.
Ne croyez pas m’avoir épuisé ni avoir trouvé en moi tout ce qui s’y trouve. Que ne puis-je avec vous et pour vous ? De l’ambition, celle qui est compatible avec mes facultés et mon esprit,
