loin, il allongeait le bras, de loin ça tourne à l’aquatinte, mais c’est fait.
— « De qui, savez-vous ? Il y a un S et un M entrelacés au coin à gauche.
— « S M, S M, répétait Van Baël, je ne devine pas. C’est un portrait. Attendez je vois encore des lettres après le monogramme. Singulier, singulier :… on lit ceci : S.M. à S.M. Laconique dédicace de l’auteur à lui-même ou bien étrange rencontre d’initiales. »
Personne, ni Entragues qui s’y acharna, ne trouva la clef du chiffre.
Hubert et Calixte étaient de vieux amis qui se devaient l’un à l’autre de précieux services. Calixte remarquait l’insistance de Hubert : une fatidique attirance, plutôt que de la curiosité, fascinait ses yeux à la gravure.
— « Garde-la, mon cher Entragues, veux-tu ?
— « Oui, répondit Entragues, j’accepte, mais avec la permission de pouvoir te la rendre un jour ou de la jeter au feu. »
