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et je n’ai point encore touché leur main, effleuré leurs cheveux, que toute leur chair pleure de volupté. Si j’insiste, elles fondent comme une figue à mon soleil. Saveur douce et cruelle ! Si je me retire d’elles, elles meurent de douleur, et si je reste près de leur cœur, elles meurent d’amour.
MOI
Les mystiques ont dit quelque chose de cela.
LUI
Ils en ont montré quelque chose, mais enveloppé dans les herbes fades de leur piété.
MOI
Sainte Thérèse…
LUI
Elle a cru que je l’aimais passionnément.
