— Dans ses lettres, dis-tu ?
— Oui, est-ce que tu ne remarquais pas qu’il avait un drôle de style… des phrases singulières, exaltées… des expressions…
— Romantiques ! exclama M. Gosselin. Auriez-vous cru cela, vous, monsieur Morel ?
Morel. — Mais ce n’est pas une raison pour…
M. Gosselin. — Il aura perdu la tête sans doute, c’est un moment de folie, d’égarement.
Mme Gosselin. — C’est elle qui la lui a tournée, va !
M. Gosselin. — Ça se peut, ça ne m’étonnerait pas…
Morel, tranquillement. — On aura bien du mal à l’arracher de là !
M. Gosselin, soupirant. — Ça lui nuira bien pour son avenir, ce pauvre garçon. (S’animant.) Quelle idée ! quelle idée ! mais mon Dieu, quelle idée ! J’aurais bien mieux aimé, s’il voulait à toute force faire des farces, à la rigueur qu’il prît une maîtresse comme tous les jeunes gens. Que diable ! on sait bien qu’à vingt ans on ne peut pas vivre comme un ermite, j’ai été jeune aussi, moi, je sais bien ce que c’est.
Mme Gosselin. — Quelle coquette ! perdre ainsi mon pauvre Henry !
M. Gosselin. — Envoyez donc vos enfants à Paris !
Mme Gosselin. — Oui, fiez-vous-y !
M. Gosselin. — Vous les croyez en sûreté, travaillant, bien surveillés, s’occupant de leurs affaires…
Mme Gosselin. — Et pas du tout ! il suffit d’une misérable !…
Morel regarde par la portière et trouve que le véhicule va lentement.
Mme Gosselin, continuant. — d’une misérable pour empoisonner leur existence ! (Avec un geste énergique.) On devrait pendre ces femmes-là.
