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LE LIVRE D’UN INCONNU.
XLIII
À L’OUVREUSE
La chose est assez manifeste,
Le spectacle est près de finir ;
Fauteuils et banquettes, du reste,
Commencent à se dégarnir.
La toile descend sans secousses,
Le souffleur ferme son livret,
L’orchestre se tait ; sous les housses
Le balcon doré disparaît.
