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AU CLAIR
Ils sont partis, tous les gêneurs,
Ô libératrices vacances,
Seuls, noyés dans les promeneurs,
Quelques intrus sans conséquences.
La ville à nous seuls, c’est charmant,
On est chez soi même au théâtre
Où l’on ne compte plus, vraiment,
Avec « le public idolâtre ».
Pendant que les bons exilés
Rissolent dans quelque fournaise,
Et, par les hôteliers volés,
Bataillent contre la punaise.
Nous, toujours dispos et bavards,
Sous les draches rafraîchissantes,
Nous passons sur les boulevards
Des heures certes ravissantes.
Là-bas ils vont sucer des eaux
Qui couvent des œufs cholériques,
Et, dans des verres à biseaux,
Nous lampons des liqueurs féériques.
