fenêtre de son cabinet. Un autre élan de mon coursier m’amènerait à la porte de Holmes[1], que je mentionne le dernier, parce que Pégase me désarçonnerait certainement une minute après pour réclamer le poëte comme son cavalier favori.
— N’avons-nous pas un auteur dans notre plus proche voisin, demanda Primerose, cet homme silencieux qui demeure à la vieille maison rouge, près de l’avenue de Tanglewood, et que nous rencontrons quelquefois sur les bords du lac ou dans les bois, accompagné de ses enfants ? Je crois avoir entendu dire qu’il avait écrit un poëme, ou quelque livre de ce genre.
— Chut ! Primerose, arrêtez ! s’écria Eustache avec vivacité en portant son doigt à ses lèvres. Pas un mot de plus de cet homme, même sur la cime d’une montagne ! Si notre bavardage parvenait à ses oreilles, et, par hasard, ne lui plaisait pas, il n’a qu’à jeter dans son poêle un cahier ou deux de papier, et vous et moi, Primerose, Pervenche, Joli-Bois, Bluet, Marguerite, Pleur-des-Pois, Églantine, Dent-de-Lion, Primevère, Pâquerette, Plantain et Bouton-d’Or, le savant M. Pringle lui-même avec ses critiques amères sur mes récits, et jusqu’à mistress Pringle, nous nous en irions tous
- ↑ Olivier Wendell Holmes, professeur d’anatomie et de physiologie à Harvard-Collège, près de Boston ; aussi distingué comme poëte que comme professeur.
