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AUX FEMMES.
C’est notre France, — encor pâle et convalescente !
De quelle passion formidable, incessante,
Ingénieuse et douce, il l’entoure ! riant
Pour la faire sourire, et l’œil en pleurs, criant :
C’est ma France ! Je l’aime ! — à ce peuple ironique
Qui, singe de Caton aux temps du sol punique,
Déclare, satisfait : — Delenda Garthago.
Alors, vous l’avez vu, celui-ci, ce Hugo,
Lui, fils des grands lions révolutionnaires,
Tragique, leur lancer son livre et ses tonnerres !
Puis se jetant sur toi, mater dolorosa,
France qui défaillais dans le sang, il baisa,
Avec une fureur d’amour, la main meurtrie
D’où tombait ton épée en tronçons, ô Patrie !
FIN.
Paris. — Imp. E. Capiomont et V. Hernault, r. des Poitevins, 6.
