Les faces furieuses se tournèrent vers Hubert ; plusieurs bondirent sur leurs bancs ; des poignets menaçants se levèrent sur lui. Ce fut comme une frénésie de rage et de douleur ; une lueur terrible emplit tous les yeux.
On n’entendait que ces cris :
— Ah ! l’infâme ! — Ah ! ce misérable Hubert ! — Ah ! brigand de la rue de Jérusalem !
Fombertaux, dont le fils est à Belle-Isle, cria : — Voilà les scélérats qui nous vendent depuis vingt ans !
— Oui, reprit un autre, et c’est grâce à ces êtres-là que les jeunes sont dans les cachots et que les vieux sont dans l’exil !
Un proscrit, dont j’ignore le nom, grand jeune homme blond, monta sur une table, montra Hubert, et cria :
— Citoyens, à mort !
— À mort ! à mort ! répétèrent une foule de voix.
Hubert commençait à regarder autour de lui d’un air égaré.
Le même jeune homme reprit :
— Nous en tenons un ; qu’il ne nous échappe pas.
Un cria :
— Jetons-le à la Seine.
Il y eut un éclat de rire sinistre.
— Tu te crois donc encore sur le Pont-Neuf !
Et l’on reprit :
— À la mer le mouchard, avec une pierre au cou !
— Passons-le au bleu, dit Fombertaux.
Pendant le tumulte, Mathé m’avait remis la lettre de Hubert, et je l’examinais avec Ribeyrolles. Elle était écrite, en effet, sur le second feuillet d’une lettre de famille, d’une écriture un peu allongée, nette, lisible, avec quelques ratures, tout entière de la main de Hubert. Au bas de ce brouillon, par une sorte d’habitude d’homme illettré, il avait signé son nom en toutes lettres.
Cahaigne réclama le silence ; mais le moment était indescriptible. Tous parlaient à la fois ; c’était comme une seule âme qui jetait par soixante bouches la même malédiction au misérable.
— Citoyens, cria Cahaigne, vous êtes juges !
Ce mot suffit. Tous se turent. Les mains levées s’abaissèrent, et chacun, croisant les bras ou appuyant le coude sur son genou, reprit sa place avec une sorte de dignité sinistre.
— Hubert, dit Cahaigne, reconnaissez-vous cette lettre ?
Jarassé présenta la lettre à Hubert, qui répondit :
— Oui.
