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ZABETH.
Je vous le rends.
GALLUS.
Ciel ! mais c’est un poison ! la mort terrible et prompte !
ZABETH.
Boire la mort n’est rien quand on a bu la honte.
Elle s’affaisse sur un fauteuil.
Adieu. Je prends mon vol, triste oiseau des forêts.
Personne ne m’aima. Je meurs.
Elle expire.
GALLUS, se jetant à ses pieds.
Je t’adorais !
4 mars. — 3 avril 1869.
