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LE MANUSCRIT.
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Dans le deuil,
Dans l’horreur, dans la nuit sans fond, dans le trépas,
Terribles,
Sinistres,
Fétides, sur nos peaux mêlant vos petits pas…
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XXVII. Et les voilà mentant, inventant, misérables !…
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Au flanc de la patrie ulcères incurables…
Les voilà, fronts sans honte et bouches incurables…
Il n’est pas un lion dans la forêt profonde
[On assassine avec la plume, comme on peut.
Qui ne soit, dans l’horreur de son antre fumant.
Sans fanatisme. On tue, et c’est tout ce qu’on veut.
Sincère, et qui ne croie à son rugissement.
Quel qu’il soit, un cadavre exhale un parfum d’ambre.
Mais, honte et deuil ! ciel noir, comment faut-il qu’on nomme
Saulx-Tavanne, on ferait les meurtres de septembre,
Ces scribes qui demain diront d’un honnête homme :
Et Marat, on ferait la Saint-Barthélémy[1].]
— Je suis son assassin, mais non son ennemi.
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XXVIII. Aux prêtres.
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J’ai fort étudié vos
J’ai fort étudié les dieux…
Il sied de ressembler aux dieux…
Bonze, ton dieu se vend…
Augure, ton dieu ment…
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XXIX. Muse, un nommé Ségur, évêque, m’est hostile…
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Rimeur trop riche.
Âne, Antéchrist.
Voluptueux.
Doux prêtre… On entend rire Arouet,
Doux prêtre… On entend rire aux éclats Diderot…
D’ailleurs, tout écrivain doit avoir son Zoïle.
D’ailleurs, mordre est un droit. Tout homme a son Zoïle.
D’ailleurs, Muse, chacun sur terre a son Zoïle…
Aux sots. C’est un public… Les mâchoires fossiles
Veulent rire ; et c’est bien ; le tas des imbéciles
Veulent rire ; le clan moqueur des imbéciles
A besoin que la haine amuse son ennui.
Veut qu’on l’amuse ; il est fort nombreux aujourd’hui…
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Tels sont mes goûts. Je suis incorrigible. Et quand
L’aube, comme un soldat qui réveille le camp,
Floréal, comme un chef qui réveille le camp…
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- ↑ Les variantes entre crochets ont été retrouvées sur des brouillons isolés.
