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Pyrrhon y verse l’eau sur les mains de Pilate ;
Le doute y rôde et fait le tour du cabanon
Où Descartes dit oui pendant qu’Hobbes dit non ;
Les générations sous le gouffre des portes
Roulent, comme, l’hiver, des tas de feuilles mortes ;
Les escaliers, sans fin montés et descendus,
Sont pleins de cris, d’appels, de pas sourds et perdus
Et d’un fourmillement de chimères rampantes ;
Des oiseaux effrayants volent dans les charpentes ;
C’est Bouddha, Mahomet, Luther disant : allez !
Lucrèce, Spinosa, tous les noirs sphinx ailés !

Tout l’homme est sculpté là. Socrate, Pythagore,
Malebranche, Thalès, Platon aux yeux d’aurore,
Combinent l’idéal pendant que Swift, Timon,
Ésope et Rabelais pétrissent le limon.
Est-il jour ? est-il nuit ? Dans l’affreux crépuscule
Le rhéteur grimaçant ricane et gesticule ;
On ne sait quel reflet d’un funèbre orient
Blanchit les torses nus des cyniques riant,
Et des sages, jetant des ombres de satyres ;
Le devin rêve et tord dans les cordes des lyres
Le laurier vert mêlé de smilax éternel.
Chaque porche entr’ouvert découvre un noir tunnel
Dont l’extrémité montre une idéale étoile ;
Comme si, ― tu le sais, Isis au triple voile, ―
Ces antres de science et ces puits de raison,
Souterrains de l’esprit humain, sans horizon,
Sans air, sans flamme, ayant le doute pour pilastre,
Employaient de la nuit à faire éclore un astre,
Et le mensonge impur, difforme, illimité,
Vaste, aveugle, à bâtir la blanche vérité !
Partout au vrai le faux, lierre hideux, s’enlace ;
Pas de dogme qui n’ait son point faible, et ne lasse
Une cariatide, un support, un étai ;
Thèbe a pour appui l’Inde, et l’Inde le Cathay ;
Memphis pèse sur Delphe, et Genève sur Rome ;