rouges, on serait heureux avec une telle jeunesse, oui, mais...
— Les voyageurs pour Courcelles !
— Y a-t-il des correspondances ?
— Montez, numéros 8, 9, 10.
— Ding ! ding ! ding !
Et la voiture repart avec sa cargaison de bras, de têtes, de jambes. La fillette est descendue et trottine au loin, avec sa caisse de toile cirée. Le conducteur ne peut se défendre de penser à elle et il passe en revue les qualités qu’elle aurait pu avoir.
Il lui semble la voir rougissant sous la douce piqûre de sa moustache ; oh ! bien sûr qu’elle ne serait point comme sa femme quinteuse et revêche ! Il est à cent lieues de la réalité et il vit en plein dans le pays des rêves, quand le cri bien connu le rappelle de nouveau aux exigences du service.
— Arrêtez, arrêtez !
— Ding !
