excuse, lui : le mari était vivant, de sorte qu’avec la meilleure volonté du monde, ils ne pouvaient pas se marier, eux, tandis que le pasteur — hm.
rébecca, avec un peu d’hésitation. — Avez-vous vraiment pu supposer pareille chose de moi et du pasteur ?
mme helseth. — Jamais de la vie. C’est-à-dire pas avant aujourd’hui.
rébecca. — Ainsi aujourd’hui ?…
mme helseth. — Enfin, après toutes les horreurs qui ont été écrites sur le compte du pasteur dans les journaux.
rébecca. — Ah, ah !
mme helseth. — Oui ; car, d’après moi, lorsqu’un homme peut passer à la religion de Mortensgaard, on peut, ma foi, le croire capable de n’importe quoi.
rébecca. — Mettons que vous ayez raison ; mais moi ? que dites-vous de moi ?
mme helseth. — Mon Dieu, mademoiselle, contre vous il n’y a pas grand’chose à dire, à ce qu’il me semble. Ce n’est peut-être pas si facile à une femme seule de résister. On est femme, après tout, mademoiselle West.
rébecca. — C’est bien vrai ce que vous dites-là, madame Helseth. On est femme. Qu’écoutez-vous donc ?
