le pasteur. — Madame Alving, maintenant, vous commettez un péché.
madame alving. — C’est possible ; mais tous ces liens, tous ces égards me sont devenus insupportables. Je ne peux pas… je veux me dégager, je veux la liberté.
le pasteur. — Que voulez-vous dire ?
madame alving, tambourinant sur une vitre. — Je n’aurais pas dû jeter le manteau sur la vie d’Alving. Mais je n’osais pas agir autrement, même par considération personnelle, tant j’étais lâche.
le pasteur. — Lâche ?
madame alving. — Si on avait su quelque chose, on aurait dit : Le pauvre homme ! il est naturel qu’il se dérange : un homme dont la femme s’enfuit.
le pasteur. — On aurait eu quelque droit de tenir ce propos.
madame alving, le regardant bien en face. — Si j’étais celle que j’aurais dû être, j’aurais pris Oswald à part et je lui aurais dit : Ecoute, mon garçon, ton père était un homme perdu…
le pasteur. — Miséricorde !…
madame alving. — Je lui aurais raconté tout ce que je vous ai raconté à vous-même ni plus ni moins.
le pasteur. — Je vais finir par m’indigner contre vous, madame.
