DEUXIÈME PARTIE
Le Puits du Maure
CHAPITRE PREMIER
UN PUITS OUBLIÉ
J’arrive à l’hôtel de la Paix et pénètre au bureau des renseignements.
La jolie fille, qui imprime à ses hanches, lorsqu’elle marche, un mouvement de pendule, est là, collationnant des comptes avec l’aide d’un autre employé.
Elle roule des yeux mourants, sa voix semble vibrer de tendresse contenue, tandis qu’elle prononce :
— Cinq et quatre, neuf… Et huit, dix-sept… et six, vingt-trois… C’est exact.
Oh ! ces Espagnoles qui trouvent le moyen de réciter une addition d’un ton passionné !
J’interromps ce récital chiffré.
— Pas de lettres pour moi ?
— Non, señor.
— À propos, dites-moi donc où se trouve le Puits du Maure ?
La jeune personne me coule un regard pâmé ; l’employé lève les sourcils en accents circonflexes, et tous deux murmurent entre haut et bas :
— Ah ! le Puits du Maure !… Le Puits du Maure !… Connais pas.
— Vous êtes sûr du nom, reprend l’Espagnole, en imprimant à ses prunelles un mouvement giratoire analogue à celui de la terre tournant autour du soleil ?
— Sûr… Oui, ma foi… La personne qui m’en a parlé, a coutume d’être bien renseignée.
— En ce cas, señor, nous allons nous informer.
— Je vous serai obligé. Je me tiendrai dans le salon de lecture ; quelques lettres à écrire ; veuillez m’y envoyer le renseignement.
— A la disposicion, module mon interlocutrice de sa voix la plus tendre.
Et j’entre dans la salle que j’ai désignée.
Il est dix heures moins le quart. Voilà l’avantage de se lever de bonne heure. En trois heures, j’ai vécu de quoi remplir une quinzaine de la vie d’un être moyen.
Je bâcle mes lettres ; simples souvenirs à des amis, des connaissances, au « patron ».
Puis je prends un journal.
On y parle toujours de l’incident de Casablanca.
Les négociations diplomatiques en cours entre l’Allemagne et la France y sont envisagées de la façon la plus pessimiste.
Dignes confrères ! Ils ne savent pas ce que je sais. Ils ne soupçonnent rien de ce qui va se passer, la nuit prochaine, au Puits du Maure ; et j’assisterai à l’affaire, moi, en dépit de tous les X 323 du monde ; et je coopérerai peut-être à la solution du problème angoissant dont frissonne l’Europe.
Quelle joie profonde que de se sentir mieux renseigné que les autres.
Ah ! voici, la demoiselle du bureau « renseignements », plus ondulante que jamais.
Elle vient à moi d’un air plein de sous-entendus et elle murmure, comme si elle craignait qu’un jaloux surprenne ses paroles, bien anodines pourtant :
— Señor, le señor a dû se tromper ; personne ne connaît le Puits du Maure… Depuis M. le Directeur jusqu’au dernier marmiton, en passant par les gar-
