XIX
Monsieur Plusch opère lui-même.
La femme est un chameau que Dieu nous donne pour traverser le désert de la vie.
u petit jour, en remontant la rue Lepic pour regagner
son home, M. Plusch était fixé sur sa
situation cornue. Le coup avait été rude, mais il en
avait remercié ses amis.
— À mon âge on a tous les droits, — leur avait-il dit, — sauf celui d’être grotesque. Je vous sais gré de m’avoir arrêté au bord de la sottise. Sans vous j’y tombais, et de quelle irrémédiable manière !
Il ne songeait pas à ses dépenses pour la perfide, mais à la fonction vaudevillesque à laquelle elle l’eût réduit. Et cela surtout le révoltait dans son bon sens d’homme indulgent. Puisqu’il comprenait la vie et la jeunesse, pourquoi ne lui avait-elle pas avoué ses inclinations et ses caprices. Il les lui eût pardonnés et ils fussent restés des camarades. « Les femmes sont imbéciles, — pensait-il, — avec de la franchise elles
