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Le Juge.
Paix, diantre ! vous extravaguez.
Voyons, sans troubler davantage
La cour par un tel bavardage,
Ne sauriez-vous, l’esprit dispos,
Revenir à votre propos ?
Pathelin, ayant toujours sa main au visage.
Je souffre et ris. De glose en glose,
Trop de hâte égara sa cause !
Cherchons vite, et l’y remettons.
Le Juge.
Sus ! revenons à ces moutons.
Qu’en fit-il ?
Le Drapier.
Il en prit six aunes
De neuf francs.
Le Juge.
Sommes-nous béjaunes,
Sots et niais. Où vous croyez-vous ?
Le Drapier.
Sangbieu ! je pense, il nous fait tous
Bons à paître, bêtes de somme.
On dirait pourtant un bon homme,
